Querenciales.

Quiero que alguien aparezca sin que yo lo vea y me tape los ojos por la espalda. 


Quiero que me susurre al oído en muda pregunta, y quiero ser incapaz de contestar su nombre. 

Quiero devolver la llave, salir al frío viento y agarrarme de cualquier brazo que me lleve a pasear por Salamanca. 

Quiero pisar las baldosas frías, sentir la luz de las farolas en el imperecedero asfalto. 

Quiero acabar, o empezar, el paseo en el Botánico, y mirar las vagamente estrellas que desde allí se ven.

Quiero hablar de intrascendencias, de cosas alegres o felices, o tristes, e inventar las historias que han matado.

Quiero pasear hasta el ocaso, hasta que aburrida tenga que irme al ahumado nido y charlar frente a frente. 

Quiero, quiero, quiero... 

Quiero, pero querer no es conceder, y en la biblioteca no se pasea y hoy nadie va a venir a buscarme.