Sexo inmaculado.

Locos, aquellos que hacen locuras; por definición de la palabra es cuestión de plantearse el momento altivo de tu rostro.

Así me busco en el interior del alma la fuente hirviente de mis necesidades, necedad máxima el abrirse las venas sólo para ver, ––sólo para ver si se puede ver––, si brota veneno en vez de sangre.

Me he acostado con la muerte, y con el deseo extremo de dejar de lado la áspera cadencia de verte aun más lejos cuando cierro los ojos. Tras mis párpados ha adquirido el dolor sabor punzante y las quemaduras sacramentales ya sobre el pálido campo ya se extienden, ya.

Y no es mal amante, porque sus caricias son tiernas y eternas, no como las manos mías, podridas, con las que me acaricio el sexo antes de dormir. Masturbación de los anhelos, el dolor del dios que circunspecto me deprime el pecho a latigazos. Algún día encontraré la semilla de estos versos, algún día, justo antes de morir recuperaré el color de las ardientes mañanas que no viviste conmigo. “Las cosas que se hacen sin penar luego hay que pensarlas el doble”, pero es un suspiro, no se lo digas a mamá. El pastel de arándanos que suicidó el alféizar, mirando al mar de plata.

Ahora que ya sabes que la Meseta es ardiente te diré que también quema igual que el hielo.

Haré mil lanzas para atravesar la piel que desconozco y me desangraré mientras me miro desde fuera. No me preguntes tu nombre, desconozco la piel de las mil lanzas. Ahora sólo tengo cicatrices, lo siento, va a ser que volveré a mentirte.

Este pecho se me queda grande, hay demasiados sentimientos que no necesito, y yo sólo aspiro al silencio.

¿De verdad crees que me importas? ¡Ay, ilusa, sólo me importo yo y mis necesidades! ––dijo, y mi muerte llegó como un hálito.

Por mi follamos cuando quieras, […], ¡maldita!*

Y porque no puedo esperar más a que la leas, o ha leértela yo:

EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA, Federico García:

Amor de mis entrañas, viva muerte,

en vano espero tu palabra escrita

y pienso, con la flor que se marchita,

que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte

ni conoce la sombra ni la evita.

Corazón interior no necesita

la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,

tigre y paloma, sobre tu cintura

en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura

o déjame vivir en mi serena

noche del alma para siempre oscura.

Y para aliñar la cena, ya que no tenemos tejo, pues a Dolly o a Joaquín, pero con “Cuando era más joven”.

*Creo que me ha quedado incompleto, pero no sabía seguir.

P.D.: Me ha aparecido una extraña cicatriz que me cruza el rostro de parte a parte, espero que no sea duradera, porque no tengo tantos poemas que me hagan llorar tanto como para borrarla con lágrimas. 

P.D.2: Lo siento, no era/estaba en mis expectativas encontrarte.