Freudiano (psicoanálisis)

¿Qué es la vida? Un frenesí

¿Qué es la vida? Una ilusión
Una sombra, una ficción
y el mayor bien es pequeño
y toda la vida es sueño
y los sueños, sueños son.

Calderón de la Barca.

¡Qué tristes son los versos del poeta! ¡Qué dolorosa verdad encierran que se vuelve más poderosa cada vez que me despierto! ¡Ay de mí, qué triste y sola me encuentro! Sin brazos que me arropen cuando a fuerza de frío se me congelan las palabras. ¿Quién es pluma y quién tintero? ¿Quién me salvará cuando caiga el gran diluvio, yo sola en mi barca de sueños diluibles?

Si no me queda nada más que desear que la tinta se caliente sobre mi brazo y me deje las cicatrices que yo ya no puedo hacerme. Y te prohíbo que leas esto, ni contigo ni sin ti, tan diferentes estados de transición involuntaria.

Mentes que me dejan vacía. ¡Qué cruel palabra! ¡Qué estado tan tardío y solo que me sepulta bajo las arenas de mil desiertos! Y no creas que el agua son tus besos, agua de mar, que me dejan más sedienta cada vez que vivo de ellos. Y me toca beber, sin que la muerte se ofrezca voluntaria, sólo una tardía sensación de permanencia cuando yo lo único que anhelo es devenir a tu lado, siempre.

Y se me agotan las palabras con las que puedo expresar mis estados, sólo quiero que sepas que la llaga nunca cura y tú te dedicas a abrirla una y otra vez, a echar sal y bálsamo momentáneo para desaparecer con tu sonrisa de duende.

¿Dónde te escondes cuando te busco? ¿Por qué huyes de mí si me desgarro el pecho llamándote? ¿Por qué mi sangre ya no te retiene a mi lado? Pensé que serías tú a quién habría de entregarme, tranquila caída en tus brazos y en mi playa. No lloraré aunque me falten las palabras y las lágrimas, ni siquiera cuando tú me faltes dejaré hueco para la tranquilidad.

Y te mientes, tú, que por mentir te alimentas de mentiras y has aprendido a vivir de ellas. Porque sabes que nada es real y todo es tan efímero, tan lento y distante que desearía que la tinta no se corriera en el papel cuando la miro. Y tus versos que no me entregas, que te limitas a enseñarme mientras suspiro por la tristeza que me produces.

No queda nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nada, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, nihil, ni siquiera yo.

[...]

..., esto no es normal, sólo una vana sombra en el jardín de la luna.